Als diese vorliegende Geschichte von den »Zwölf aus der Steiermark«
erschien, ein Buch, das keine Vorläufer besaß und mit einer Frische
ohnegleichen in die deutsche Dichtung sprang, da wanderte nicht nur der
alte Peter Rosegger nach Graz, um dem neuen Dichter die Hand zu drücken.
Es gab einen regelrechten Aufruhr im geistigen Deutschland, denn da war
plötzlich ein herrlicher Rebell aus seiner Namenlosigkeit erwacht und
hatte die unerhörte Kühnheit zu einem völlig neuen Ton. Damals war es der
süße, seltsame, schon fast südliche Gesang, in den die Bäume von Graz
rauschten, der auch die Nüchternen bezwang, denn niemand hatte je vorher
solchen Aufbruch des Herzens zu bekennen gewagt; damals war es der Hauch
des Mittelmeeres, der bis an die Mauern von Graz reicht, Seligkeit des
südsteirischen Rebenlandes und Luft dieser lustreichen Stadt der Jugend,
die den überraschten Lauscher bezauberten, lauter Dinge des sinnlichen
Geschehens; damals entzückte uns der Wandel der Zwölf, ihre Liebe, ihre
Betörtheit, ihr Glück und Ende. Heute, dreißig Jahre später, ist dieses
Buch noch immer unserem Herzen nahe, nun aber durch seine besinnliche
Schwermut, seine besessene Nachdenklichkeit.